Kobieta na karcie Declana to Dana Bell. Dowiedziałam się o tym, bo weszła do pokoju, niosąc ładowarkę do telefonu, okulary do czytania i szarą bluzę, którą zawsze nosił, gdy w szpitalach robiło się zimno.
Zatrzymała się, gdy mnie zobaczyła. „Och”.
Wstałam. „Pewnie jesteś Dana”.
Declan zamknął oczy.
Dana spojrzała na niego, nie na mnie. „Nie powiedziałaś jej?”
„Co mi miała powiedzieć?” zapytałam.
Dana położyła torbę na krześle. Miała czterdzieści kilka lat, obrączkę i identyfikator z kliniki fizjoterapeutycznej po drugiej stronie miasta. Nic w niej nie wskazywało na poczucie winy.
To prawie pogorszyło sprawę.
Declan powiedział: „Dana pracuje ze mną nad projektem centrum miasta”.
„Wpisałeś współpracownika jako kontakt alarmowy?”
„Osiem miesięcy temu”.
Ścisnął mi się żołądek. Osiem miesięcy oznaczało, że to nie był dzisiejszy błąd.
Dana powiedziała cicho: „Maris, był kolejny epizod”.
Spojrzałem na Declana. „Jaki epizod?”
Wpatrywał się w koc.
W grudniu ubiegłego roku omal nie zemdlał podczas spotkania z klientem. Dana zawiozła go na ostry dyżur, a potem do szpitala, gdzie zalecono dalszą diagnostykę.
Nigdy mi nie powiedział.
Od stycznia chodził do kardiologa z powodu nawracających kołatań serca i zawrotów głowy. Badania nie przyniosły żadnej sensownej odpowiedzi. Dostawał leki, miał wizyty kontrolne i instrukcje, kiedy zgłosić się do lekarza.
Nic o tym nie wiedziałem.
„Robisz to od ośmiu miesięcy?”
Głos Declana stwardniał. „Nie umierałem”.
„To nie jest standard, żeby mówić o tym żonie”.
Dana ruszyła w stronę drzwi. „Powinienem iść”.
Powiedziałem: „Czekaj”.
Zatrzymała się.
„Dlaczego ty?”
Jej wzrok znów powędrował do Declana.
Odpowiedział. „Bo ostatnim razem, gdy miałam problemy zdrowotne, przestałaś być moją żoną”.
Wpatrywałam się w niego.
Trzy lata wcześniej Declan nabawił się infekcji pooperacyjnej po operacji kolana. Śledziłam temperatury, czas przyjmowania leków, drenaż, pytania kontrolne i każdą zmianę w jego bólu.
Myślałam, że byłam pomocna.
Declan przypomniał sobie coś jeszcze.
„Poprawiłeś pielęgniarkę przede mną. Dwa razy zadzwoniłeś do chirurga. Spałeś z telefonem na mojej poduszce”.
„Byłeś chory”.
„Wiem”.
Wyglądał na wyczerpanego. „A ja czułam się jak karta we własnym domu”.
To bolało, bo część mnie to rozpoznawała.
Potem dodał: „Więc kiedy to się zaczęło, chciałem, żebym zajmowała się czymś innym, niż ty”.
Spojrzałam na Danę.
Nie ukradła mi miejsca. Declan je oddał.
Ale on też przez osiem miesięcy dawał mi do zrozumienia, że nie ma nic do oddania.
CZĘŚĆ 3 – ZAKOŃCZENIE
Dana wyszła piętnaście minut później.
Zanim to zrobiła, spojrzała na Declana i powiedziała:
„Musisz zdjąć mnie z formularza”.
Wpatrywał się w nią.
„Dlaczego?”
„Bo to miało być tymczasowe”.
To było coś nowego.
Spojrzałam na nią.
Dana potarła dłonią pasek torebki.
Pierwszy epizod miał miejsce w pracy.
Declan potrzebował kogoś, kto by go zawiózł.
Ona go zawiozła.
Na ostrym dyżurze formularz przyjęcia wymagał kontaktu.
Declan wpisał jej imię i nazwisko, bo tam stała.
Później, kiedy w oddziale kardiologicznym poproszono go o aktualizację danych, zostawił ją na formularzu.
Potem powiedział Danie:
„Tak będzie łatwiej”.
Założyła, że wiem.
Nie od razu.
W końcu.
„Pytałam dwa razy, czy Maris wie” – powiedziała.
Declan odwrócił wzrok.
„Co powiedział?” zapytałam.
